Carlos Paião, pó de arroz e o meu tempo perdido

Para onde foste tu, meu portugalinho de infância? Esta música dá-me vontade de chorar e rodopiar pelo escritório de braços abertos a olhar para o tecto falso envolvido em ofícios esvoaçantes como as pétalas de malmequer que atirava ao vento à procura de respostas simples. E não, o Proust não tem nada a ver com a pesca de memórias no lago de amnésia para onde atiro todo o meu passado porque o meu passado faz-me doer, todo ele, o bom porque acabou e o mau porque foi mau.